Marseille, durant une nuit d’été ou la bise emporte les embruns jusque dans les ruelles des bas quartiers.
Un ork empreint de solitude a trouvé le réconfort auprès de sa nouvelle amie : une bouteille de scotch 17 ans d’âge. Ces derniers crédit-tubes ont servi à payer la note. Il se ressert un verre de la bouteille presque vide. Malgré l’ambiance joyeuse du troquet, il est nostalgique. Il repense aux années pas si lointaines ou sa femme était encore à ses côtés, et ses parents toujours vivant…
« ça ne tient finalement pas à grand-chose le bonheur, putain de vie !
Mais comment j’en suis arrivé la.
Ah oui ! Cette satanée affaire. C’est toujours plus facile de faire porter le chapeau a l’ork. On lui vole son projet de cybernétisation, on s’en sert de bouc émissaire et on finit par le mettre en tôle pour une paire d’année. Putin, 27 ans que je devais y rester. »
L’ork s’enfile cul-sec le fond du verre avant d’ajouter entre ses canines :
« Mais seulement on ne s’attendait pas a ce que je m’évade ! »